Je vis au Québec. Terre promise, terre sacrée s'il en est une. C'est ici que je replanterais mon drapeau me donnerait-on le choix de m'installer où je le veux. Il y aurait bien la Grande-Bretagne avec sa pluie et ses brouillards. Mais je suis convaincue qu'on mange mieux ici: je préfère donc garder le vieux continent à l'épicentre de mes envies touristiques.
Ma terre promise n'est pas que vastes étendues, forêts, espaces et accueil. Elle est aussi vieillissante et engorgée par endroits. Comme son réseau de santé.
Loin de moi l'idée de me plaindre! Pas certaine qu'on puisse trouver ailleurs si bonnes intentions et universalité des soins. Mais j'ai mal. Et ça ne va pas. Il me faut être opérée. Me retrouver sur une liste d'attente, loin de me ravir, me déprime.
Je vais donc ici me raconter un peu, raconter ces quelques moments de mon passage obligé par le bistouri, histoire d'immortaliser mes péripéties "hospitalières". Je veux me rappeler le tout de façon comique et sympathique, cesser le marasme. Je ferai de moi l'héroïne d'un roman feuilleton.
Parce que quand une fille n'en peut plus...
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